Haveria de bom em estar entre
e não ser ponte
estar com o coração
mais pra lá
que pra cá

Aliás
o corpo inteiro,
a mão que telefona
e abre e-mail

Agora,
mais pra cá,
onde a cor é outra
também o corpo quer ser outro
mas está proibido
pelas leis mais naturais

alguma coisa resiste por fora
ocupa um lugar
e o que existe por dentro, transforma

também o tempo quer ser outro
outra estranha relatividade

A poesia é  o colete salva-vidas


A poesia é o vento
que vai daqui pra lá
e vem de lá pra cá




------
No vendaval infinito
percorrem o ciclo
algumas figuras altamente
teatralizáveis e sensíveis.
Figuras voam, figuras vagam
a fim de que as encontremos:

algo de Jorge Luis Borges:

*

Pareço que afundo no celeste

Desse azul que parece céu

Essa rua, a minha,
é a mais colorida de celeste
mais colorido do agreste

E esse azul predominante

que piso,  pego

e emaranha meu cabelo quando voo

desbota paciência

gruda na sola do pé

pinga da barra da calça

e entope o cano da pia

Pareço que afundo no celeste

Desse azul que parece meu

E pareceria sempre ser

Se não tivesse passado

A parecer ser mais da rua

De la nación hermana

Parece que me afundo no celeste

Desse azul que passa ser meu

E agora o é, grudou, o sou

E não desisto de tentar misturar com a dele
a minha lingua vermelha, lingua flor amarela

São  dele meus  esforços de reciclagem

a minha blusa de lã
a coceira pra repensar credo e cor

os empirismos e salto criativos

para internalizar o que parecia ser

muito muito muito

regional, contrario e adverso

ao meio da minha nascente

mono cor fria, topo de colina
repelente traiçoeiro: atrai
e aproximo-me...e aproxima-se...
pelo lado contrário,
e há alguma proporcionalidade
entre estarmos menos distantes
enquanto mais diferentes
(trecho do Livro que não existe)